bife de chorizo con tomate
El día de la poesía;
después de tanta banquina,
de tanta estación
de tanto rocanrol y, mucha, mucha ruta.
Las calles internas
los oscuros o luminosos
lugares de nuestras almas
alguna sonrisa imperecedera
pelea a cuchillo, mano a mano,
hasta la muerte, con una lágrima;
los amigos que no pudieron estar,
(alguno que otro que miró desde el balcón del más allá)
los amigos que se amalgamaron nuevos,
los desconocidos, aparentes, argentinos siempre,
vos y yo, ahí, a metros de esos locos que envejecen
año tras año, década a década...
Rosario se reía con Jorgito,
sentados en Jordán, allá por Rio Negro,
el ritmo en apariencia daba un viaje de descanso
entonces, pararse, mirar todo observando,
cada piedra, angular de rodadas
cada golpe interno,
cada sensación que sangra
cada minuto
como si desaparecieran
como si la existencia fuese eso
simplemente,
insoportablemente.
La Negra, una amiga,
Mi Negra, mi compañera,
un bife de chorizo con tomate,
robando el ketchup,
rastrillando mayonesa
la gira, la más linda de mi vida,
terminó por causalidad extraña
con vos, en el solsticio de otoño,
en el primer día de las hojas cayendo,
en el hombro de ese pibe
que lloró agradeciendo ese tema,
esos 90 temas al hilo, en vivo...
Perdí todo lo que le sobraba a mi alma,
sellé todo lo que importa pa mi adentro.
Siento orgullo de haber sido un poco como ellos,
de esta parte de mi vida que no cambia.
De este amor, que no andará jamás derecho,
porque es rengo.
Gracias a cada uno de los locos que hicieron ruta.
..."perdido por perdido ya ves
da lo mismo vivo o muerto
pero tu alma es otra cosa
tu alma es la que te mueve
tu alma es, mi razón
tu alma es la fuerza"
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