Dónde habrá nacido
Esos regalos
de la Juventud
cuando se une...
Dónde habrá nacido este poema,
quién lo sabe…
tal vez mas allá
del paso a nivel
que crucé
aquella tarde…
Los sueños de los de abajo
se sueñan mirando al cielo,
se suelta
la garganta,
se amontonan
los verbos,
la sangre
es pura lava
el puño
quema la mesa,
el silencio
es
punto final
si se sueñan
cosas serias…
Antes de la poesía
sólo existía el asombro…
sólo el asombro
de haberle
puesto voz
a tu rostro ajeno…
Antes de tu grito hervido,
moría la tarde,
herida de faroles
y llovizna…
pero te alzaste
y gritaste
noviembre
te hizo primavera…
Y un millón
de ojos
que yo
nunca había visto,
y una risa
atropellada,
ronca
de tantos inviernos,
la simpática armonía
de inventarnos
un recuerdo
para conocernos
de antes,
de antes
de conocernos…
¿Cómo vivirá la poesía cuando abandone el papel?
renacerá en las orillas,
del norte al sur y después…
¿cómo calmarán los poetas la sed de pertenecer?
si unidad
es estar solo,
no hay lugar
donde volver
Andaré liviano,
rozando las calles,
cantando en tu nombre,
y habrá piedra libre
para los dormidos,
para el apurado
que nunca fue joven,
para el pobre
siervo de tantos relojes,
y los que soñaron
serán vencedores
Dónde habrá nacido esta poesía, quién lo sabe…
tal vez
mas allá
del paso a nivel
que crucé aquella tarde…
Si antes de tu grito hervido,
moría la tarde,
herida de faroles
y llovizna…
pero te alzaste
gritaste
y noviembre te hizo primavera…
Romperé el silencio
gritando en tu nombre,
Margarita
serás al fin libre,
para volver a crearte…
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